M O R T E N B L O K
Øerne er uindtagelige.
Dog: Nogle steder ligger hvidt sand
nede mellem træerne
i fingre,
og jollen kan trækkes op
i de åbne hænder.
Uglegylp dissekeret.
Knogler så fine som snegl og stigbøjle
i det menneskelige øre.
Nu løfter jeg blikket,
ser at iveren er som en feber i drengens øjne
og hører igen!
Indtil i dag har jeg lyttet i en grav af fjer.
Båden: en flækket bikube, der flyder
med honning og tjære.
Vi står ud på søen i store sværme.
*
Når vi kørte over stranden i Vimeiro,
vidtstrakt og øde,
slog luftspejlinger op for mit blik:
den lille kirke der så ud til at koge
på en ild af majs,
sanatoriet med det hellige vand på de støvede flasker,
bambussens svovlgule blomme.
Men for dig var oasen det, som fragtede vores søn
over sandet i den lejede bils
fart, omgivet af
den truende ørken som den tilbagelagde,
for dig. For mig et ton
larmende jern, chrom, det stive
pladearbejde.
*
Senere, når det er dine egne forældre du begraver, er det med en følelse af nethindeløsning, dis og afløsningsmidler... Men når det er dine bedste-forældre er du ikke så gammel, og følelsen af staffage tager over: du passerer over tærskeler skabt af mørnet sølv og stearin, men du kan ikke blive der og passerer tilbage igen. Du mærker selv at sorgen blir truet af det. Du kan intet se, ud over dig selv: akavet og tøvende, som om du først lige har lært at gå, skridter du ned mellem bænkene med en kiste lænket til dit håndled. Hvert sekund ser du dig selv med de andres blik, hvoraf kun den dødes er flammende klart.
*
Vinden i palmerne lyder som flint
der skures mod hinanden
for at skabe en gnist.
Men det regner.
Du står i telefonboksen og siger:
jeg elsker dig.
I samme øjeblik ved du
at det ikke er sandt.
Trappen til pensionatet på fjerde sal
er snoet i en streng
der mangler det hår, den skal vikles
omkring i en fletning:
den anden side af kraniet er glatraget.
På hver eneste afsats
mærker du kulden stråle fra det,
hvid som sne.
Langsomt får du en hemmelig viden
du bare ikke tør se i øjnene,
for lyset kunne ruinere den film
din skilsmisse skal ætses i:
En nerve, foreløbig rullet sammen
i et uberørt mørke,
venter på at slå ud som en pisk
af slangeskind og klor.
Ved truget ude på toilettet
bøjer du dig over tøjet.
Vaskebrættets lige veje ender brat.
Hugget i knoerne går dig hjem.
*
Et skib trækkes op i sandet
på Seixals gamle værft.
Skroget er nøgent,
som om vandet var et lændeklæde.
En grab fra de store kraner,
afmonteret og rusten,
står i sandet som en hønseklov
i en uklar suppe af lys.
De elskende slipper hinandens hænder
før også dé blir til kløer
men hakkes i stedet til blods af de næb
der pludselig er groet af deres læbe.
En mand har spændt husholdningsfilm
rundt om sin arm. Det er blankt
som et bonet gulv: Vi ser op under
tatoveringens blodige kjole.
En nedlagt stationsbygning
er blevet til lager for Røde Kors.
For længe siden blev skinnerne
revet op og asfalteret.
Alligevel lykkes det en ældre herre
med en sær, mumificeret stemme
og en ternet, ulastelig jakke
at løse billet hertil:
Enhver har sit rige.
På strækningen forsvinder han
ind i sit.
I emballerede poser ligger blodplasmaet
og venter på et blive sat i bevægelse
af slag fra et hjertes stok.
Men på værftet går en mand i en beskidt undertrøje
og hamrer på skibsskrogets jern
som man går rundt og slår på delene
af et sammenstyrtet hus,
hele tiden langsommere, mere trægt
efter at mørket er faldet på.
*
Han løb ind mellem granerne
der står i en tæt, lille ø
på Vestre Kirkegård. Jeg gik ind for at lede
og så var det mig, der blev tabt.
Jeg krøb sammen og så folk
spadsere ude på stierne
som om jeg var død og de var besøgende.
Jeg kiggede rundt. Hvordan var der så
i døden? Flager af bark,
harpiks og bier,
og så mørket mellem træernes nåle,
hastigt voksende og
kobberrødt som om morgenen.
*
Hun skal begynde i skole.
Hun vil få bøger der skal bindes ind,
tøjet skal hænges på knagerne,
hun skal sætte sig roligt ned.
Men det eneste hun tænker på, er den pige
hun altid har troet, at hun engang
skulle blive: Hun tænker sig at hun står
opad væggen ude ved knagerne.
Hun skal møde den piges blik og indse
at hun ikke kender det og ikke vil
bøje nakken under det,
så hun endelig kan blive en anden.
*
Vi går i de nationale samlinger.
Drengen ser mest på våben.
Jeg kan lide det kinesiske teater:
dukkerne er støbt i jern
og skal presses tæt op ad lærredet
så de ligner skygger.
Jeg tænker på, at nogle gange blir
et menneske helt synligt:
et øjeblik presser det sig tæt op ad sin pande;
det er et menneske, der glider
hen over dette menneskes
egen skalp. Men tag ikke fejl:
det vil ikke befries.
Ude vil det være en tung, klodset plade.
Det viser sig bare og forsvinder så igen.
Det er ligesom når et barn slår
på ruden i et akvarium:
den bevægelse fiskene gør bort fra glasset.
Blodet gør samme bevægelse
når du rører en hånd
der ligger og flygter i din.
*
Lyset er klart
og meget få ting blir ikke
ramt af det.
De er fortabte og går til:
Skænderiets stemmer.
Barnets gråd.
Hadet fra i går.
*
Vi besøger den nedlagte akvædukt.
Vi betaler entré.
Vi bevæger os langs de tørre bassiner
ind i det trange rør over tagene.
Andre par er gået i forvejen,
vi kan høre deres stemmer
men så forsvinder de og mørket slutter sig om os.
Hvilke tage befinder vi os over
lige nu?
Vi mærker med tungen den andens åndedræt.
Da vi kommer ud igen
og går forbi vagten i det lille skur af glasfiber
er det som om vi aner et glimt af
forbløffelse over at se os igen.
Men det var let at finde vej:
Vi gik mod kuldens strømretning.
*
Vi lå i toget, og lys fór over gardinet
først som lygter, nogen rettede mod os
for at sige, at de vidste hvor vi var
men lidt efter lidt som kærter
der ikke så på noget bestemt.
I Köln gør vi holdt.
Husene ligger spredt om katedralen,
de ligner strå en hjort har bøjet til side.
Vi har ikke kendt hinanden ret længe,
men det er længe siden at vi var unge.
Vi gør os umage, er høflige.
Det grå lys fugter alderen i vores kød
som våd aske, der stråler. Alt tøver
under kølige skæl. Rejsen vil blive
som én af de to kirker, vi ser:
ubeboelig, kun med et ekko af dem som i kitler
trækker svaberne efter sig, uden kirkelig
handling og med en lugt af klor.
Eller den vil blive som tiggerne i porten:
et sugende krav, vi stiller til
hinanden. Vi vågner
og heden stråler udenfor vinduet.
Katedralen er væk. Der vil være en anden
mægtig, grå, glathåret bug.