M O R T E N B L O K
Lyden af svalen inde i brændeovnen var frygtelig - den måde vingen gled over jernet, ligesom tungen hen over tænderne om natten, når intet har fjer.
MARTS 2024
Jeg ville aldrig komme over dig, du ville efterlade ar. Indtil da er du et rødt og flammende sår, før stingene bliver taget.
JANUAR 2024
I et tog gennem Kosovo: Endnu en bom, dørene flås op som om det var trommehinderne selv, og støvlerne stepper ind. Der er kun mig i kupeen, da han tager luppen frem og gransker passet; jeg stirrer op på øjet gennem luppens glas. Det er smukt som det svæver dér imellem den blanke kant på kasketten og det falske guld riet ind i hans krave, forstørret, blødt og følsomt overfor lys.
MARTS 2024
Vi blev vist op under et loft, hvor alle rundt om bordene drak te af glas og spiste flade brød grillet ude på gaden, hvide og med brændte kratere. Og sådan er det, når jeg tænker på den sommer i det stegende Tirana og også tænker på, at jeg ikke tror vi når tilbage før vi dør. Hvidt og med brændte kratere.
MARTS 2024